"Le memorie la seguivano ovunque, bisbigliando al ritmo dei rintocchi della torre dell’orologio. Di luna in luna aveva raccolto ricordi che non le appartenevano, tesori sepolti nei recessi della mente altrui, ora parte di lei. I manifesti la chiamavano “ladra”, ma non razziava lumie né lux. Ciò che rubava era di valore assai più grande: ambizioni, paure, luci e ombre dell’anima di chi incrociava il suo sguardo, strappati con grazia dalla magia dell’etere e aggiunti alla sua collezione di segreti.

Il prezzo per acquistarli era caro, a volte fin troppo persino per i ricchi signori della malavita del quartiere ombroso. In quelle occasioni mostravano il coltello ma lui era lì per questo, Regulus, un pitone reale con scaglie dorate e zanne puntute, e il dono di mettere a tacere ogni discussione. Lui era lei e lei era lui: un legame forgiato col primo incontro e temprato nella cruda violenza dei bassifondi. Forse era proprio quel legame a spingerla a raccogliere memorie non per denaro, ma per riempire un vuoto più profondo, quel vuoto che solo gli Esper conoscono.

Quale che fosse la ragione, non riusciva a smettere e non ne aveva bisogno, fintanto che era brava a non farsi beccare. Solo le menti più forti sfuggivano ai suoi miraggi e illusioni, e anche in quel caso aveva due balestre celate, una per polso, pronte a risolvere col sangue le situazioni sfuggite di mano. Il più delle volte scattava l’allarme, le guardie accorrevano in cerca della refurtiva per poi scoprire che niente era stato rubato. Così Dahlia collezionava un nuovo segreto."

"Stazza e portamento la distinguevano in mezzo alla nobiltà danzante. Capii al primo sguardo che si era unita alla festa per ragioni ben diverse dagli altri invitati, dietro la cortina di cristallo che figurava in quegli occhi azzurri c’era un solo pensiero: “Niente, mi porterà via ciò che amo.” L’afferrò per il braccio, Selène, sua amica d’infanzia, quasi obbligandola al maleducato congedo dei suoi ammiratori. - Non sei al sicuro qui. - le intimò trascinandola in un angolo appartato, presto raggiunta da due uomini marchiati dal sigillo del conte Vicarus.
Non lasciarono spazio alle parole, entrambi gli scagnozzi alzarono il braccio contro di lei, la canna di ottone a stento visibile attraverso la manica nera e bang.

Un solo colpo fu esploso, l’aura del valor aveva inceppato una pistola mentre il proiettile della seconda si era fermato a mezz’aria ancora fumante, incassato in quella che sembrava una frattura dorata nel tessuto dello spazio; poi gli stessi cristalli di luce che l’avevano protetta mutarono per estendersi nella forma di un gigantesco martello da guerra, e degli uomini del conte non rimase che polvere.

Schiacciante è il suono della vendetta che si abbatte sui nemici di chi non brama distruzione. Claire non aveva mai mosso violenza se non provocata e nel suo dono era riflesso quel profondo desiderio di pace. La sua aura del valor prendeva forma sul piano fisico: luce cristallizzata a protezione di ciò che le era più caro, ciò nonostante sapeva che la sua corazza dorata non sarebbe bastata a proteggere il prossimo. Un giorno, al fine di difendere i propri cari, la sua aura avrebbe dovuto farsi arma."

"Era il vento a guidare i suoi pensieri, e forse anche i suoi passi. Mai la vidi colta di sorpresa né vittima della solitudine: qualcosa l’accompagnava ovunque andasse, una voce o una presenza che solo lei sapeva vedere, interrogare persino. Eppure dietro quel volto gentile e solitario, sperduto a volte, celava un impeto d’ira primordiale che soltanto i suoi nemici potevano sperimentare.

In quei momenti il suo sguardo si tingeva di rosso, serpeggianti braci rivelavano un lignaggio antico, eco dei giorni perduti dove il gufo e il corvo giacevano addormentati e la fiamma primordiale illuminava i tempi bui. “Eredi della prima fiamma” così erano chiamati i discendenti di quel potere dimenticato e lei era uno di quelli, a sua insaputa, o forse in cuor suo ne era consapevole. Il fuoco anelava il suo sangue, aizzandosi e bruciando più forte in sua presenza, attecchendo persino alle superfici più impervie, come l’acqua di un lago o il più gelido ghiacciaio. Solo una volta ne fui spettatore, quando mosso dalla stoltezza un predone confuse il suo aspetto gentile per innocenza.

Lo sguardo impassibile e la furia negli occhi, silente e rapida come il vento si gettò su di lui, pattinando ad un pugno dal terreno. Fu l’aria tagliente a versare sangue per prima, poi eruppe il fuoco dalla ferita come un’infezione vampante e prima ancora di poter pensare ad un piano per difendersi lei era già lì, ad un passo dal colpo di grazia, accompagnata da una misteriosa brezza, ora tiepida e gentile.
- Nella morte, ricorderò il tuo nome. - sussurrò il vento, accompagnando con dolcezza al suolo il corpo senza vita."